por Lynnsinhill

SIGUE EL CAMINO DE BALDOSAS AMARILLAS


Hace tiempo que mi móvil no suena como antes. Su canto se ha vuelto reclamador, su sonata es la del empleador que recurre a la armoniosa voz de mi móvil para entonar su canción de posible trabajo. Silenciadas las voces de mis amigos, ahora grita como un loco poseido por el trabajo, por el desquicie de hallar mi rincón laboral en este mundo. Ruge otra melodía que no es tal... Me persigue, me habla, me ahuyenta. Móvil, móvil, ¡qué fue de ti!

¿QUE ES UN BLOG SEGÚN YO?

¿Qué es un blog? Un blog es un lugar donde uno se desgañita ante un público sin oídos, donde uno intenta gritar más que su vecino virtual. Un reducto en el que sólo se oyen los ecos de una voz, mi propia voz, persiguiéndose para encontrar respuestas en el silencio de los demás. Más vale que me vaya en medio de una plaza, en pleno Sol o en plena plazuela de pueblo, a declamar. Entonces, entonces, aunque sólo sea para decir que estoy loca, dirán algo y yo maravillada les atenderé.

LOS ÚLTIMOS DÍAS DE BIRMANIA, EMPIEZAN LOS DE MYANMAR


“Los últimos días de Birmania”, y supongo que el término últimos se achaca porque el país ha pasado a la posteridad como Myanmar, describe la época colonial( tan típica de los ingleses) con el talento de la pluma de George Orwel (Eric Arthur Blair)= Tío increíble que, después de nacer en India y vivir sus primeros años ahí decidió volver, siendo todavía un jovencillo, auspiciado por su hambre de vida y su irrefrenable deseo de fiesta oriental.

En este Myanmar de Orwell planea la cuestión del racismo, los selectos clubes de reunión ingleses que se extienden hasta oriente y el amor buscado en las más adversas condiciones.

Todo se inicia ante la tarea de admitir a un “negro” en el mundillo elitista del club inglés. Todos los abonados tiemblan de indignación ante la humillante visión de compartir té con este convidado. Pero las órdenes provienen de arriba...

La decisión oscila entre un juez corrupto y amante de las conspiraciones para derrocar al enemigo, o un médico con instintos de ONG enamorado de los ingleses.

He aquí donde empieza el libro.

NO DORMIRÁ LA ESPADA EN MI MANO



Así, creo recordar, inicia su perorata un tío enigmático (misterioso a la fuerza porque en ningún momento se apea de su careta). Un personaje que juega a ser un héroe vengativo, zambullido en sus rencores y en su pasado de cobaya en un campo de concentración.

Tiene que imponer Justicia mientras declama su poesía en un mundo medio 1984, medio Un Mundo Feliz con un poco de crónicas del nazismo. Ante todo es un cómic de Alan Moore y ahora es el hermanito pequeño de Matrix (esa tomadura de pelo, ese sin sentido cinematográfico que prometía mucho pero que después se convirtió en una bravuconada de los Hermanos Wachoski)

En fin, el próximo viernes se estrena en USA y el 4 de Abril en España. Veremos si el talento de los hermanitos se quedó durmiendo durante la filmación.

PAPA RATZINGER Z EN VALENTIA


Mis prácticas en Periodismo me llevaron a Valencia. Mi única razón para ello era huir del verano de Madrid, de esas tórridas calles por donde la contaminación se desliza y el estrés es un vaho que segregan los habitantes.

Valencia es una ciudad antigua como lo proclaman las Torres de Quart nada más avistar sus contornos. Después fluye el Barrio de el Carmen, la Plaza de la Reina, el Micalet... Más allá surge Calatralandia, bajo el seudónimo de Ciudad de las Artes y las Ciencias y a la que yo medio desprecio por ser un mosquito aposentado en la piel de Alicante y Castellón.
El dinero es ahí, algo así como viva la “manga ancha presupuestaria” y ahora, el colmo de los “colmares”, será ese púlpito para el Papa con un diseño millonario y montaje exorbitante. Exactamente 600.000 Euros todo para después ser desmontado(supongo que el Papa vendrá para hablar sobre la era de la construcción y no de la pobreza porque, si no es así, difícil se lo han puesto los valencianos).

El ciudadano entonces ¿Qué es? Supongo que un simple turista que sólo gasta cámara polaroid o digital, y al que con este tremendo desembolso se le cubren todas sus necesidades. Esto va dirigido a los expertos en BLA, BLA, BLA...
(al Papa lo excluyo de mi polémica).

Si quieres más: LEVANTE

EL TRUMAN DE NUEVA ORLEANS


En la portada de mi libro aparece un Truman Capote joven, unos veintitrés años, mirada perturbadora, camiseta blanca, asiendo una palma desde el banco en el que se encuentra sentado (un patio de Nueva Orleans). No hay rastro en esa foto del Truman amanerado que trajina por la película que lleva su nombre. Es un chico extraño, talentoso, sumido en cien miel pensamientos que le hacen asomar esa inquietante mirada. Condenadamente guapo -según esa foto-.

Nueva Orleans y Truman Capote, ambos con protagonismo en el 2005.

Y John Kennedy Toole y su Conjura de los Necios emplazada también en Nueva Orleans. Murió a los treinta años, no sé nada de su sexualidad, no tengo tampoco una foto de él. Sólo sé que se suicidió y que nunca supo lo bueno que era escribiendo.

LANDING IN NEW YORK


El avión tardó diez horas en dejarme en la terminal de llegadas. Nieve era lo que se veía tras los cristales y a las máquinas, enzarzadas en la tarea de despejar la pista, que andaban tripuladas por el personal del aeropuerto de Newark (Nueva York).
“Bajar, bajar, bajar” –obsesionaba a mi mente- “aire libre, puro, no aire enclaustrado y mil veces respirado y espirado”. Relajarme, relajarme, -los consejos vagaban por mi mente intentando inyectar tranquilidad.

“Y ahora cuando baje, ¿qué? El aeropuerto está cerrado por la tormenta de nieve” y yo viajo sola, histéricamente sola. ¿Dónde dormiré? ¿Dónde meteré esta noche mis huesos? ¿Donde estiraré mi anatomía para alcanzar el merecido sueño? Aeropuerto cerrado, vuelos cancelados... y en las postreras horas qué será de mí y de esa tremenda maleta que esclaviza mis músculos y que acuclilla mi cuerpo".

Relax woman, relax, hay un superhéroe dentro de ti”, me decía como una terapeuta de la vida.

Un par de hombres latinos trabajaban a destajo tratando de despejar la zona de nieve. Yo esperaba la lanzadera que me llevaría al hotel y les observaba atendiendo a cada una de sus palabras.

Uno de ellos era joven, el otro curtido ya en América.
-¿Cuánto tiempo llevas acá tú?
-Van a hacer ya doce años –replicaba el otro acomodándose en su pala.
Yo sonreía, escuchar esa conversación compensaba mi vuelo loco.

Y cuando llegué al hotel me maravillé con su cama, con su baño y su agua cayendo, y el sueño que descendía ya aterrizando en mis ojos.

YOSEMITE LOVES PUIG CAMPANA


Intencionado, intencionadísimo. Las huestes especuladoras son la mano negra, es una horda, una epidemia de mentes que construyen urbanizaciones en sus seseras y luego queman los obstáculos achicharrándola con su ignorancia.

Hablo de Finestrat, del Puig Campana, de Sella, de este incendio que un “imagina urbanizaciones” ha auspiciado arrendando a un sin escrúpulos para la tarea. Hablo raro, tan raro como las mentes de esos tipos.

Todavía no se entiende que la naturaleza es turismo, paisaje, catedral natural...
Miren al Yosemite, parque natural de EE.UU, lugar de peregrinaje de los arrambla rocas (escaladores) y enamorados de la arquitectura de la naturaleza (que son muchos, muchos y todos ellos con cámaras jadeantes y estresadas de tanto flash y tanto zoom).

El Ayuntamiento de la ciudad lo tiene claro: ha sido intencionado. Hace diez días los bomberos sofocaron un conato de incendio, pero el alcalde lanza un mensaje claro y contundente como una acción del Capitán Planeta (legendario héroe de dibujos de mi época que insufló en mí el respeto, amor por la naturaleza).
Pues bien, el alcalde afirma: “Jamás podrán construir aquí porque en los años 80 se decidió proteger la zona”. ¿ Se desintegra la más remota posibilidad de montar un lego hills en el Puig Campana o siguen las cábalas?

Subir, ascender, admirar, respirar, vibrar, vislumbrar, y virar, como los barcos, con la mirada asediada con mil imágenes impregnadas de verde-pino, azul- cielo y tierra-viva. El romero y el tomillo brotando hasta los pulmones con sus hebras de aroma a Mediterráneo, y nada más que eso, y nada más que todo.

¿Qué es lo que no se entiende?

LOS OSCAR RAQUÍTICOS


La alfombra roja es raquítica, es una alfombra desteñida por donde pasean vestidos y joyas y por donde ya no se digna a pasear el talento. ¿Para qué tanto? ¿Por qué tanta venta y sobreventa de una gala a la que acuden cuatro gatos? Por allí solo pululan los agraciados nominados con sus familias y los compelidos presentadores de la gala. Esta vez los experimenté en directo, aposentada en mi sofá yanquee y sin tener que sobresaltar mi cuerpo con "trasnochamientos".

Los avisté desplegándose en mi pantalla a partir de las siete de la tarde, vi a sus hermosas majestades propagándose por mi salón, me gusta el cine -afirmo categóricamente- y por eso mismo, tras esto, recomiendo los anuncios de los descansos: L`oreal(con PE CRUZ proclamando ante media América que "ella lo vale"), después coches (el tanque-hummer como vástago de una Godzilla y un robot de proporciones Kingkonianas)y Coca-Cola (¿con esencia de café?)

Pues eso, recomiendo antes los anuncios que semejante... En fin, los oscar son los vástagos, los descendientes de la realeza, que como toda aristocracia "ha venido a menos".